Bruits qui courent.

Des murmures dans un cinéma. Des rires étouffés. Des verres qui s'entrechoquent dans un café, le bruit leger que fait le thé lorsqu'on le remue à la petite cuillère. Les bulles de limonade qui s'éclatent discrètes dans un verre transparent, la voix grave et basse d'une amie au milieu du brouaha aïgu. Le frissonement d'un crayon qui coure sur un ticket de caisse, le bruit repeté du verre que l'on prend et que l'on pose, de la tasse qui vient faire sonner la soucoupe. Les sons exasperents qui sortent parfois d'une radio derrière le comptoire. Le bruit de succion rapide que font les bouches sur chaque joue qui fait la bise, le tonerre grondant d'un camion poubelle qui vient fendre la nuit. Le froissement plastique d'un sachet d'herbe qu'on ouvre dans le noir. Les talons qui claquent sur les pavés du trottoir d'en face. Les téléphones qui sonnent dans la poche des autres, jamais dans la notre. Les secrets murmurés, les masques qui tombent et les bruits qui courent. Sont l'essentiel finalement, au milieu d'un quotidien contingent.